domingo, 15 de julio de 2012

somos


No me siento distinta por amarla a ella o amarlo a él
incluso si les amo al mismo tiempo.
Porque no les amo desde mi sexo
desde carencias que me hagan poseerlos
ni mucho menos desde mi género.

Les amo desde la sangre y la lágrima
que se convierten en letra
que se convierten en palabras
que se convierten en versos
que se convierten en lenguas
que queman las capas sensibles de nuestras pieles
descubren las runas talladas en vidas pasadas
y somos poema espiral.


Pero también les odio
porque saben lo que lloro antes que yo lo sepa
porque saben acercarse cuando les quiero lejos
porque quieren irse antes que los mande a la mierda.

Porque conocen el cementerio bajo mi casa de muñecas
y les gusta jugar con mi tesoro de huesos.

Porque no me aman sólo a mí
y a mi no me basta amarles sólo a ellos.

jueves, 12 de julio de 2012

colores sobre una triste ciudad

las ventanas del séptimo piso eran una fiesta
cuando abrió la puerta del elevador.
corrí a la más próxima
y me sentí volando sobre una ciudad que llora,
siendo espectro de luz de siete colores.

no le dije a nadie.

no quería que interrumpieran nuestra paz con instagram.
todo milagro cotidiano
se desconecta del ombligo,
desde hace mucho
pero sobre todo,
desde que se le toma foto y se sube a facebook.

no quiero eternizarte en una imágen,
perder el tiempo buscando aplicaciones
quitar mis ojos del cielo
y perderlos en alguna pantalla.

haré lo que puedo hacer -pensé,
y es lo que estoy haciendo.
poner en palabras
el destello de luz atrapado en mis pupilas.

publíquese en blog


-11 tijax

martes, 3 de julio de 2012

Última carta a Laura



Hace un año, pequeño barranco,
fue nuestra penúltima batalla.
Esa en la que yo me quedé en la calle,
con mi closet sobre ruedas,
y vos con una casa la mitad de vacía.
Aquí te tengo enfrente y somos tan otras
tan muertas,
tan resucitadas.
Ya no sos la demonia que escupió mil maldiciones desde el balcón.
Ya no soy la que hizo su casa en tu vientre.

¿te acordás cuando nos éramos suficiente?
la vida se llenaba de momentos como este.
Ir a un mirador y tomar cerveza oscura
dormir un día entero
volar sobre las nubes
¿cómo fue que terminamos matándonos?
Los sueños nos duraron tan poco
el deseo nos huyó de las manos
sembramos flores que se marchitaban demasiado pronto.
Te convertiste en la sombra que me perseguía en las pesadillas,
yo empuñé mi cuchillo para no ceder sin dar batalla.
Guerra a muerte
todo o nada.
Encerramos el amor bajo llave para protegerlo de los monstruos
de nosotras
del terrible suplicio cotidiano  de habitar la cama de la enemiga.
Han debido morirse de risa las demonias blancas
que se colaban cuando había fiesta
cuando a pesar de todo declarábamos tregua
y realmente deponíamos las armas.
Efímeros acuerdos de paz que duraban menos de una semana.

Y hoy nos vemos como si nada de eso hubiese pasado
nos besamos en memoria de lo que lo que pudo haber sido y no fue
y estamos cada una donde queríamos estar juntas
 pero  cada una por su lado
acompañadas de quien mejor nos salvó de la miseria.

Yo me siento con un año de odio menos
ahora que escucho tus disculpas y en verdad las siento
ahora que te abrazo y en verdad te huelo humana.
Vos asesina y protagonista de tanto poema gótico
vos musa – araña viuda negra
te libero de mis letras y conjuros
te libero de mis noches de insomnio
y esta es tu última carta.
Te suelta la entraña porque ya no sos pasión ni odio,
lo único que me inspira.

Gracias
por haberme abierto las venas
redescubrí que lloro mejor con palabras
que odio mejor con versos
que exorcizo mejor con poesía.

Y ahora sí,
al menos que me traicione la boca,
al punto final de los finales
no le siguen tres puntos suspensivos.

viernes, 29 de junio de 2012

cómplices

Digamos que estaba en el mar, atrapada entre tiburones
cuando vi en el fondo mortecino de las aguas
una bolita blanca que se acercaba saltando hacia mí.
Me golpeó con esa sonrisa de fresa y ojos infinito,
y sin abandonar a mis tiburones,
me fui volando tras el rastro de su colita esponjada.
Conejita con las primaveras intactas
y una herida de nacimiento.
Poeta,
iba dejando rastros de palabras
que al seguirlas eran versos,
y recorrimos espirales
hasta el centro del universo.

Allí en donde convergen nuestras potencias oceánicas
se transforma y se convierte
en una niña impúdica
y mientras navega montada en la barca de mis caderas
empiezan a salir culebras de su cabeza.
Me posee dueña señora de todos los mares,
hace pacto con los krakens que me comen viva desde dentro,
y luchamos a muerte
a ver quién crea el maremoto más fuerte.

Después viene el silencio absoluto,
renacemos adentro de la misma matriz
y nuestros ombligos se conectan.
Nos pulsa la misma sangre,
nos mueve el mismo tamborileo africano
en que nos pare el centro de la tierra.
Nuestros óvulos se besan despacito
y solamente rozan sus cromosómicos dedos
sin poderse tomar las manos.
A veces renazco rosa y ella abeja
a veces yo gata y ella coneja.
Soñamos que algún día
una gatonejita vaya defecando poemas en bolitas.
Mientras tanto la reinventamos
jugamos a soltarnos los ombligos,
perdernos, encontrarnos y seducirnos.

Siempre el arte,
una cascada de palabras,
una historia,
un dibujo
nos hace reconocernos nuevamente
cómplices de todas las vidas.

lunes, 25 de junio de 2012

salí de la madriguera

mis labios guardan palabras de tierra
mis uñas de piedra
urgen por enterrarse en tu pelaje gris.

A mí también me asusta el eclipse de estrella
y me asusta más la brasa caliente
que me envuelve desde el vientre
y me asusta, conejo,
porque no la apaga,
pero sí que la calma,
la cadencia de tu voz,
la pregunta precisa
y nuestras manos solidarias entrelazadas.

No voy a llamarte
porque allá bajo la tierra
mi voz te suena a trueno.
No voy a cavar,
la tierra ha de parirte
no he de romperla con mi cuchillo
y hacerle cesárea.

Voy a acostarme en el pasto
y verlo crecer
amar el silencio como vos lo amás.
Cuando pinte mejor el mundo
abriré los ojos
si estás pastando a mi lado
qué bueno.
Y si no,
anicca.


6 ajpu

sábado, 23 de junio de 2012

transamor

no te amo desde mi vagina de hembra
sino desde mi vulva que se abre como flor
para dejar mi miel, mi perfume y mi polen
en tu boca, en tu mano, en tu pistilo,
que me ama, a su vez,
no desde su virilidad
sino desde la certeza
que entre nuestras humedades
se aman, ante todo,
nuestros espíritus

lunes, 11 de junio de 2012

Son las 2:00 am


sólo se escucha el sonido entrecortado del auto que se le aleja…
quizá sea el último que escuche en diez minutos
hasta que el ruido que recorre la avenida vuelva a despertarme.
Me gustan los domingos por la noche
suenan a ciudad que descansa
casi puedo dormir.

Se estrella mi mirada contra el techo
cuando son las 5:07 am
y las llantas ruedan bajo mi ventana
a las 6:00  ya atraviesa mis tímpanos
el escándalo del hijo de la ciudad que despierta:
el tráfico que chilla buscando una teta que le alimente gasolina.
Berrea con gusto.
Amanece con fe de recién nacido
cree que su bocina mueve montañas
o al menos que logrará cambiar la luz a verde en el acto.
 
Me escupe así la ciudad fuera del refugio de mi cama.

Y empieza el sueño.

 
17 de febrero 2012

Así que pensaste matarme


convirtiendo tu lengua en cuchillo
matarme a puñaladas entre una llamada y otra
alimentando con monedas el tiempo –nunca suficiente-
para lastimarme escupiendo las esquirlas de tus palabras.
muerta estoy.
van dos días de mi velatorio
siendo mi única lloradora

¡Ay! tan pobre, tan ingenua.
tenía tantas ganas de amarte
¡Ay! la pobre
ella buscando amor y encontró nuevamente violencia.
pobre ella que pensó encontrar en tus brazos
complicidades de otras vidas, luchas inconclusas, placeres tántricos
poesía
y además de todo eso
y a pesar de todo eso
encontró otro victimario.
Pobre ella que ve adentro de las heridas
y encuentra rastros de otras puñaladas
que en cada muerte llora todas las muertes
y recuerda los detalles de cada agonía
que sus vidas pasadas se proyectan en sus párpados caídos
como un sueño roto o una película vieja.

Esta vez te tocó matarme en lugar de consolarme.
¿estarás reclamando ser asesino y único protagonista de mis lágrimas?
Venís tarde porque esas exclusividades y privilegios quedaron en vidas pasadas.
No sos el único que me trae flores.
Y las flores que hoy me han traído mis amantes
no son para mis funerales.
Me están esperando con sus vulvas abiertas
para untar sus mieles en mis labios cuando me decida resucitar.
Seré nuevamente abeja reina entre mis jardines.
y vos, otro conejo triste
que se esconde cobarde entre la tierra fumando en la pipa de evadir realidades,
o quizá un simple abejorro
al que no pienso compartirle el polen que llevo entre las piernas.

3 de junio 2012

Basta ya inconsciente


¿podrás dejar de propiciar muertes
sólo para que escriba poesía?
ya sé que las hojas de este cuaderno extrañan mi caricia de sal
pero no se morirán si dejo de calcarle otro fracaso
hacer testigo a mi bolígrafo
romperme las venas para recargarlo con mi tinta

1 de junio 2012

Plegaria en rabia


I
soy una piedrita negra
hirviendo aún porque libero RAYOS
las diosas furiosas me lanzan
en forma de energía hasta el cielo.

grito como el trueno
soy piedra de rayo
no soy persona
¿qué hago entonces en este cuerpo?
¿por qué si soy piedra tengo que interactuar con humanos?

no te acerqués que quemo
no me toqués que corto
aparte de ser piedra soy cuchillo
y me saco filo mientras alucino cómo sacarte sangre

lastimosamente soy cuchillo
doble filo – filo doble
y sangro
habité el inframundo
casa del chay
casa de cuchillos afilados
y sangro
tengo cortadas sobre cortadas
cortadas sobre cicatrices
cicatrices que nunca sanan
mis palabras SON la rabia

vivo intensa

insisto: soy piedra, no humana.

II
¿qué hago señoras de Xibalbá?
soy demonia-piedra entre simples mortales
¿qué hago?
es tan poco esta masa muscular y apenas tres litros de sangre
no puedo siquiera escapar a las bacterias que supuran mis heridas
estoy pudriéndome en vida
¿qué es este río  que llueve y nace desde mis ojos?
su sal me cuece la piel
me arden las hondonadas, las grutas, las cavernas, los abismos.
diosas - demonias señoras del inframundo
permítanme volver a casa
o sáquenme este juego de pelota del pecho
permítanme descansar hirviendo en el vientre de la tierra madre
permítanme ser tormenta de rayos
llenar el cielo con mi canto
acompañar la lluvia y las tardes grises
ser lo que soy y no esta humana
que corta y que se corta
que corta y que se corta
que corta y que se corta

16 de mayo 2012

sábado, 26 de mayo de 2012

Yo le pongo diques al océano


de tu mar con el mío
cuando te siento en entrar profunda
al cementerio de barcos naufragados.
Vos, sin embargo, no tenés reparo
en bajar buceando y subir
poniéndome en la cara
una figura de cerámica rota,
algún retrato enmohecido,
y me escupís, espuma de mar,
la fórmula de la resistencia de mis diques.

sábado, 19 de mayo de 2012

Qué sería de la poesía


sin estas crisis de muerte
que le arrebato a la vida
nada más para confirmar
que todavía soy humana
y no una de esas máquinas
que funciona a base de sueldo miserable
futbol mediocre
y noticias amarillas.

Mayo

viene con el agua
que despierta olor a tierra
que resuena en mis oídos
sobre los techos
cayendo de los cables
bajo las ruedas de la bicicleta
que musicaliza una sinfonía perfecta
entre tus piernas
la cama
un puro
y yo.

jueves, 10 de mayo de 2012

Marga



Mi mamá me mima

Mi mamá me ama

Y yo este diez de mayo

sin ninguna manualidad que regalarle.

Tampoco me dieron asueto

no puedo aprovechar para joder con mi hijismo en su día.

No quise comprar tarjetas con frases trilladas

ni regalarle flores que mueran mañana.



Por suerte para mí, y no tanto para ella,

la convertí en madre.

Por suerte para mí bebí y me alimenté con su sangre.

Por mala suerte socialmente

por engendrarme le exigen que sean abnegada.



Por fortuna Marga es insurrecta.

Por fortuna lo lleva en la sangre.

lunes, 7 de mayo de 2012

Hay dolores que no sé reales,



porque no sé dónde los siento.

Como la ausencia, por ejemplo.



¿dónde pongo lo hallado si al día siguiente se esfuma

como las cosas que una se encuentra en los sueños?

Si no te sabés sentir feliz si no sufrís

y no sabés hacerte presente

sin antes convencerme que no existís.



mejor para el sol

El sol nos encontró absorbidos en la minuciosa tarea

de despertar cada célula con la yema de los dedos,

la lengua, el aliento y los labios.

Despertar cada pedazo de cuerpo.

Hacer vibrar la no-materia entre cada pálpito.

Despertar cada rincón pero no sucumbir ante un deseo acumulado de años y dimensiones.

Conteniendo la respiración cuando los dedos se topen con la pelvis.

Recorriendo el cuello hasta donde los gemidos lo permitan.

Echándole agua a la braza que promete convertirse en orgasmo.

Hacer el amor desde la piel

vibrar como mi ombligo cuando sintoniza con el centro de la galaxia

no unir nuestros sexos sino unirnos todas.



No sea que nos desintegremos de una vez y para siempre

y nos convirtamos en luz u obscuridad

y quede atrás este envoltorio como testimonio

de nuestra existencia orgánica en este triste mundo.

No sea que hayamos resuelto el destino demasiado pronto

y se extinga este pedazo de paraíso después de dormir

o de morir.