viernes, 29 de junio de 2012

cómplices

Digamos que estaba en el mar, atrapada entre tiburones
cuando vi en el fondo mortecino de las aguas
una bolita blanca que se acercaba saltando hacia mí.
Me golpeó con esa sonrisa de fresa y ojos infinito,
y sin abandonar a mis tiburones,
me fui volando tras el rastro de su colita esponjada.
Conejita con las primaveras intactas
y una herida de nacimiento.
Poeta,
iba dejando rastros de palabras
que al seguirlas eran versos,
y recorrimos espirales
hasta el centro del universo.

Allí en donde convergen nuestras potencias oceánicas
se transforma y se convierte
en una niña impúdica
y mientras navega montada en la barca de mis caderas
empiezan a salir culebras de su cabeza.
Me posee dueña señora de todos los mares,
hace pacto con los krakens que me comen viva desde dentro,
y luchamos a muerte
a ver quién crea el maremoto más fuerte.

Después viene el silencio absoluto,
renacemos adentro de la misma matriz
y nuestros ombligos se conectan.
Nos pulsa la misma sangre,
nos mueve el mismo tamborileo africano
en que nos pare el centro de la tierra.
Nuestros óvulos se besan despacito
y solamente rozan sus cromosómicos dedos
sin poderse tomar las manos.
A veces renazco rosa y ella abeja
a veces yo gata y ella coneja.
Soñamos que algún día
una gatonejita vaya defecando poemas en bolitas.
Mientras tanto la reinventamos
jugamos a soltarnos los ombligos,
perdernos, encontrarnos y seducirnos.

Siempre el arte,
una cascada de palabras,
una historia,
un dibujo
nos hace reconocernos nuevamente
cómplices de todas las vidas.

lunes, 25 de junio de 2012

salí de la madriguera

mis labios guardan palabras de tierra
mis uñas de piedra
urgen por enterrarse en tu pelaje gris.

A mí también me asusta el eclipse de estrella
y me asusta más la brasa caliente
que me envuelve desde el vientre
y me asusta, conejo,
porque no la apaga,
pero sí que la calma,
la cadencia de tu voz,
la pregunta precisa
y nuestras manos solidarias entrelazadas.

No voy a llamarte
porque allá bajo la tierra
mi voz te suena a trueno.
No voy a cavar,
la tierra ha de parirte
no he de romperla con mi cuchillo
y hacerle cesárea.

Voy a acostarme en el pasto
y verlo crecer
amar el silencio como vos lo amás.
Cuando pinte mejor el mundo
abriré los ojos
si estás pastando a mi lado
qué bueno.
Y si no,
anicca.


6 ajpu

sábado, 23 de junio de 2012

transamor

no te amo desde mi vagina de hembra
sino desde mi vulva que se abre como flor
para dejar mi miel, mi perfume y mi polen
en tu boca, en tu mano, en tu pistilo,
que me ama, a su vez,
no desde su virilidad
sino desde la certeza
que entre nuestras humedades
se aman, ante todo,
nuestros espíritus

lunes, 11 de junio de 2012

Son las 2:00 am


sólo se escucha el sonido entrecortado del auto que se le aleja…
quizá sea el último que escuche en diez minutos
hasta que el ruido que recorre la avenida vuelva a despertarme.
Me gustan los domingos por la noche
suenan a ciudad que descansa
casi puedo dormir.

Se estrella mi mirada contra el techo
cuando son las 5:07 am
y las llantas ruedan bajo mi ventana
a las 6:00  ya atraviesa mis tímpanos
el escándalo del hijo de la ciudad que despierta:
el tráfico que chilla buscando una teta que le alimente gasolina.
Berrea con gusto.
Amanece con fe de recién nacido
cree que su bocina mueve montañas
o al menos que logrará cambiar la luz a verde en el acto.
 
Me escupe así la ciudad fuera del refugio de mi cama.

Y empieza el sueño.

 
17 de febrero 2012

Así que pensaste matarme


convirtiendo tu lengua en cuchillo
matarme a puñaladas entre una llamada y otra
alimentando con monedas el tiempo –nunca suficiente-
para lastimarme escupiendo las esquirlas de tus palabras.
muerta estoy.
van dos días de mi velatorio
siendo mi única lloradora

¡Ay! tan pobre, tan ingenua.
tenía tantas ganas de amarte
¡Ay! la pobre
ella buscando amor y encontró nuevamente violencia.
pobre ella que pensó encontrar en tus brazos
complicidades de otras vidas, luchas inconclusas, placeres tántricos
poesía
y además de todo eso
y a pesar de todo eso
encontró otro victimario.
Pobre ella que ve adentro de las heridas
y encuentra rastros de otras puñaladas
que en cada muerte llora todas las muertes
y recuerda los detalles de cada agonía
que sus vidas pasadas se proyectan en sus párpados caídos
como un sueño roto o una película vieja.

Esta vez te tocó matarme en lugar de consolarme.
¿estarás reclamando ser asesino y único protagonista de mis lágrimas?
Venís tarde porque esas exclusividades y privilegios quedaron en vidas pasadas.
No sos el único que me trae flores.
Y las flores que hoy me han traído mis amantes
no son para mis funerales.
Me están esperando con sus vulvas abiertas
para untar sus mieles en mis labios cuando me decida resucitar.
Seré nuevamente abeja reina entre mis jardines.
y vos, otro conejo triste
que se esconde cobarde entre la tierra fumando en la pipa de evadir realidades,
o quizá un simple abejorro
al que no pienso compartirle el polen que llevo entre las piernas.

3 de junio 2012

Basta ya inconsciente


¿podrás dejar de propiciar muertes
sólo para que escriba poesía?
ya sé que las hojas de este cuaderno extrañan mi caricia de sal
pero no se morirán si dejo de calcarle otro fracaso
hacer testigo a mi bolígrafo
romperme las venas para recargarlo con mi tinta

1 de junio 2012

Plegaria en rabia


I
soy una piedrita negra
hirviendo aún porque libero RAYOS
las diosas furiosas me lanzan
en forma de energía hasta el cielo.

grito como el trueno
soy piedra de rayo
no soy persona
¿qué hago entonces en este cuerpo?
¿por qué si soy piedra tengo que interactuar con humanos?

no te acerqués que quemo
no me toqués que corto
aparte de ser piedra soy cuchillo
y me saco filo mientras alucino cómo sacarte sangre

lastimosamente soy cuchillo
doble filo – filo doble
y sangro
habité el inframundo
casa del chay
casa de cuchillos afilados
y sangro
tengo cortadas sobre cortadas
cortadas sobre cicatrices
cicatrices que nunca sanan
mis palabras SON la rabia

vivo intensa

insisto: soy piedra, no humana.

II
¿qué hago señoras de Xibalbá?
soy demonia-piedra entre simples mortales
¿qué hago?
es tan poco esta masa muscular y apenas tres litros de sangre
no puedo siquiera escapar a las bacterias que supuran mis heridas
estoy pudriéndome en vida
¿qué es este río  que llueve y nace desde mis ojos?
su sal me cuece la piel
me arden las hondonadas, las grutas, las cavernas, los abismos.
diosas - demonias señoras del inframundo
permítanme volver a casa
o sáquenme este juego de pelota del pecho
permítanme descansar hirviendo en el vientre de la tierra madre
permítanme ser tormenta de rayos
llenar el cielo con mi canto
acompañar la lluvia y las tardes grises
ser lo que soy y no esta humana
que corta y que se corta
que corta y que se corta
que corta y que se corta

16 de mayo 2012