biodolor

ella tira basura en la calle
para que otras  sepan que es transitada
y ahora que recuerdo no vi basura aquel día
en que tomé ese callejón

me arranchó la mitad del pezón e intentó arrancarme el labio. me solté mientras me pidió que me acostara sobre el suelo.

corrí 
corrí 
corrí
con el seno sangrante entre los dedos
corrí 
sabiendo que huía de mis caderas
corrí
hasta encontrar el odio y no las lágrimas

huí despavorida del dolor de ser mujer

como aquel día aún niña
cuando por vez primera usé una blusa tallada
y mis otrora compañeros de árbol notaron mis senos
y desde entonces no volvieron a verme a los ojos

el origen del caos

qué dramático partir explicando que nací con una herida heredada

mi cuerpo depositó la magia y oscuridad

de una guerrillera poeta

que también descubrió que las palabras son balas

pero no hay suficientes

es imposible no reconocer en su sonrisa de foto

la alegría de sentir

que una está desordenando la sala de el señor presidente

ella desordenó también las letras de los libros

se dio cuenta de lo finito de las combinaciones posibles

a pesar del mito de la biblioteca de babel

ella cambió la máquina de escribir

para escupir consonantes de fuego

mutó de piel para volverse verde olivo color de montaña

matar al enemigo con poemas completos sobre sus pechos

yo también traigo esta maldición de otra vida

un alma en pena me susurra tras el cuello

y yo presto mi mano y escribo

Ciudad de MIERDA

ardés quemás inspirás vómito

estoy enferma de paranoia

pueblo grande paciente bomba

paisaje de tripas sobre el asfalto

dolés tras los ojos como la rabia que no sale

dolés en los puños que no saben golpearte

Ciudad de MIERDA

apestás a orines

apestás a hombres armados en cada esquina

apestás a sangre coagulada sobre huesos desaparecidos

ciudad cementerio

ciudad podrida

ciudad zombi

quién puede sentir vida

quién ve al sol

quién camina sin puñales en el corazón

madrugar

abordar un sarcófago con ruedas

trabajar

abordar carretones de muerte

prender la tele

ver el recuento de cadáveres producidos al día

resignarse a que hoy no fue nadie conocido pero quién sabe si mañana…

persignarse sabiendo que si dios existe se olvidó

de esta ciudad de MIERDA

dormir

como si el sueño fuera  el único lugar seguro

pesadilla pesadilla pesadilla

habitarte ciudad féretro

es renunciar a la alegría 

sólo es posible sobrevivirte con los ojos cerrados

con los brazos cruzados sobre el pecho

con rigor mortis

y tapones en las fosas y en las fosas nasales

Ciudad de Guatebalas

mujer violada a punta de rifle

niña robada

puta esclava de frontera

ciudad de mierda

bacinica de culos blancos

jaula de ratas hambrientas

si no te insulto reviento

tu brizna de balas perdidas

se ha llevado a quien más quiero

ojalá pudiera enterrarte          dolor

en todos los sarcófagos que he llorado

ojalá te matara          dolor

como deseo matar a los asaltantes por la espalda

ciudad mala mala mala

me dan ganas de estrangularte

de extirparte cáncer que me crece en la garganta

si no te insulto me gana la metástasis

si no lo publico me gana el terror me gana el miedo

y eso NUNCA

No seré cómplice de este funeral  eterno

no voy a llorar quedito viendo hacia el suelo

te insulto con todas las letras del alfabeto

y si faltan algunas aquí van la equis, la ye,  la i latina

te maldigo aún más de lo que ya estás maldita

Guate mala mala mala

sólo vos pudiste parirme

así de enana  e irreverente

maldita ciudad de mierda

aunque me matés sobreviviré demente

la muerte, hoy en 13 kame, me susurra tras el cuello y yo escribo

Espolvoreo aroma a coco sobre mi sudor

después del calor húmedo y tráfico

justo en el día que olvidé usar desodorante.

Hay algo en este olor que me recuerda

tu semen entre mis sábanas.

Sudemos recogiendo reinitas de esquina

creemos los olores más displicentes

para el puritanismo hipócrita de estas ciudades coloniales.

Meter el tacón en el barro

masturbarse bajo la lluvia

cantar boleros en El Olvido.

Mi labio partido por tu aguja

dolor placentero que palpita

saliva que traga sangre

bóveda sin palabra.

Robándole versos a la tarde

tragándome letras para mearlas en tu boca

no me has amado ni odiado

pero cómo me gustaría

y que tus dedos taipearan temblorosos mi nombre.

Qué harás con mis mensajes los domingos por la noche

qué harás con las canciones que te nombran.

Tu indiferencia me arrastra con la lengua pegada a tu tatuaje

me pulveriza en el horizonte donde soy parte del paisaje.

Pasaba haciendo malabares

y no viste mis clavas esclavas sino mi paso de espanto.

Cerraste la boca

y escurrí por tu cuello.

Me levanté la falda

y cerraste los ojos.

Tus dientes no morderán mi acero

tus dedos no buscarán mi adentro.

Vas a llenar de jabón la esquina donde dejé mi olor

mis mordidas rojas morirán moradas

y se irán           se irán          de tu hombro.

Canto mudo de sirena

mi canto.

Hace una semana          hace un mes          hace tres

sostuve tu sexo entre mis dedos

raspaste mi piel con tus piedras

dibujaste calaveras con tu saliva por mi espalda.

Ahora soy un nombre en tu pantalla

aviso rojo de mensaje nuevo

la que manda cartas sin remitente

muñequita de vudú en tu billetera

postal turística empolvada entre el diccionario

suvenir silábico del ol-vi-do

Debo exhalar olor a muerta por la boca

deben develarse mis labios podridos aunque los pinte de rojo
deben estar cayéndose mis dientes a pesar de mi sonrisa triste.
Debo parecerme a todas las que enterraste.

Ha de ser por eso que mis besos te parecen castigo

huís, corrés, te escondés
yo me levanto de la cama a compartirte mi calor de descanso
y veo en tus ojos el miedo de verme cadáver levantándose de la tumba
zombi que se abalanza a arrancar con sus dedos de hueso un pedacito de tu corazón.

Yo dudo entonces si estoy viva

si la estrella que quise darte se fue con venus y no la veamos más nunca
si mi refugio es catacumba y por eso me das candelabros y no flores.


¿estaré muerta? Interrogo al techo
¿estaré podrida? Interrogo al espejo
y  cuando la respiración se convierte en hilo que casi se rompe
cuando nadie responde y me creo
invisible, inescuchable, insentible
una violenta inhalación que se convierte en llanto
un dolor punzante entre las costillas
lágrimas calientes que inundan mi clavícula
me hacen sospechar que los cadáveres sí sienten.
Y que el desamor es como el limbo.
Que soy como esos fantasmas que nunca encontraron la luz y andan penando

No es sino hasta ahora que me percato

que el tórax también puede ser  un sarcófago

tau tau

En las honduras de mis cicatrices, diseñadas para serlo,

tengo impresas punzadas lacerantes

piel que se parte para llenarse de carbono

perlas  adornan las cicatrices de las agujas que me atraviesan

que me distinguen como parte de la tribu de animales inconformes.

No es tan fácil reconocernos,

siempre hay pendejxs que lo hacen por moda,

hay que oler el cuello para ver si huele a casa

y aprender a hablar el lenguaje de las pupilas,

yo he encontrado puños hinchados de sangre con rabia

desde ojos que lloran rocío tierno de rebeldía.

Somos guerrerxs rompiendo violentamente el ruido con nuestro grito de silencio.

Sacrificamos la paz interior en defensa de la alegría

de levantarnos cada mañana siendo una misma

sin ofender el pudor colectivo.

Una cree, a pesar de todo, en la belleza

y esculpe sus heridas desde manos que escupen arcoíris y tormentas,

se conecta desde el sublime placer de desconectarse del dolor

hasta el centro mismo del magma,

aprende a observar la respiración que se calienta hasta que la sumisión acaba.

Llevo mi historia escrita a cuestas

para no olvidar que todo lo aprendido me ha costado sangre

para no olvidarme del olvido y estar alerta

recordar mis alegrías y a quienes se han encontrado con la muerte y vuelven a reciclarse.

Yo prefiero consagrar la ira o la profunda tristeza

hacer bellas mis lesiones

para tirarles besos desde el muelle

cuando partan en barcos que naveguen un mundo plano,

y dejarlas ir como cuando mueren las flores o un amor inoportuno.

La tinta es poseída es un médium

lo sé porque tatúo las cortezas de los árboles

me escribo y escribo lo efímero

describo para que me dibujen lo que dejó de existir y lo eternizo

durará lo que dure mi respiración

dolerá lo que dure el dolor

no olvidaré nunca lo que soy cuando me vea al espejo

porque soy lo que he sido aunque ya no quiera serlo.

 

En Xibalbá la vida es más sabrosa

Xibalbá no es,

a diferencia del infierno judeo – cristiano,

el lugar del pecado.

Es el lado oscuro.

Dichosas las que viven en él sin culpas,

o sabrían lo que es la eterna sala de espera del limbo.

Acá hemos aprendido que a las personas

se les ama por sus ángeles y demonios,

que amar a una sola persona

es desperdiciar dos/tercios de corazón,

y que el mejor afrodisíaco es navegar el mismo hoyo de gusano

entre humo y vino.

Acá hemos aprendido a hacer el amor

desde cualquier parte del cuerpo,

y a despertar la animala

con el leve roce de la yema de los dedos

o escribiendo poemas con la lengua

de un extremo de clavícula al otro.

En Xibalbá hemos aprendido a conocer a la presa

por la potencia de su presión arterial en la muñeca

y el aroma a sangre en el cuello,

a penetrarnos unas a otras

y tocarnos el ombligo desde adentro.

Sabemos convertirnos en milpa de esqueleto

y escupir nuestro semen en la mano

de una princesa Itzá,

mulata o mora, zamba o gitana.

Hemos conocido la verdadera disolución de la materia

desde el oráculo de nuestro clítoris,

hemos viajado al interior de nuestros átomos

por la vía láctea de las palpitaciones de nuestras estrellas.

Ya no tememos a la muerte

porque conocemos el camino al centro de la tierra

y deseamos ir a fundir nuestros huesos

en la orgía eterna de las llamas.

me acusan de brujería (they call me black magic woman)

Yo que había esperado tanto el momento de venir a enfrentar la compañía de los fantasmas que me di a la tarea de despertar

pero mis ojos se estrellan contra una hoja en blanco que parece no estar dispuesta a soportarme esta noche

no me sedujo ninguna oferta de fiesta este viernes trece, día de pago, promesa de distención del embrutecimiento colectivo

yo no quiero aceptar lo que es evidente y es que, la poesía me exige sinceridad absoluta, y yo hace días que me fumo los pensamientos desde que amanezco.

 

 

Yo pienso en presente porque así sin pasado ni expectativas duele menos.

 

Paréntesis.

Voy a traerte a vos a colación nada más porque me brotás de los dedos  pero me prometí no dedicarte más nada.

Paréntesis.

 

 

La soledad es una gran cosa. Es una gran mordida que te arranca el ego y te deja desnuda. Y desnuda me gusta estar.

Desnuda de la silueta de reloj, de modificaciones corporales peculiares y una simpática sonrisa.

Ahora es “cool” ser rara y me siento muñeca en estantería ¿en qué mundo estamos que se ponen de moda las piratas y las brujería?

Me quedé sin cabaña alejada del pueblo como tenían las raras de antaño.

 

 

Ya me aburrí de habitar esta dimensión de tiempo donde pensar fuera de los moldes pareciera ser una peste de corto alcance

cómo es posible que colectivamente se aspire a ser una mente impensante.

No me queda más que ser terrorista a mi manera porque mis bombas líricas revientan más cerebros sin daños colaterales.

Yo le declaro la guerra al confort de ser controlada por hilos que pendan de mis extremidades.

USTEDES están más enfermos que yo porque quieren adaptarse a una forma de vivir que los desconoce como animales.

 

 

A donde sea que me lleven presa dibujaré con carbón barcos piratas en las paredes, y en ellos me iré navegando. Si me queman empalada en una hoguera me haré una con el fuego y habitaré sus sueños calientes, seré el espanto que salga de noche a romper el silencio en las plazas públicas. Si me fusilan tiraré besos al pelotón para que sufran cuando se atrevan a dispararme.

 

 

Sepan que ya están siendo embrujados mientras ponen atención al escucharme.

 

 

También hay que aceptar que me acostumbré a ser una cómoda de mierda y esta vez me suicido porque toda muerte trae consigo una vida nueva y ya no temo renacerme.

 

 

Paréntesis.

Yo prefiero huir antes de tener que lamer tus heridas.  Ya estoy acostumbrada al sabor de mi propia sangre.

Paréntesis.

 

 

Me levantaré con una enorme sonrisa podrida de mi tumba, nunca podrán destruirme aunque lo intenten.

 

 

Brujas, putas, poetas proscritas, monjas lesbianas, muertas en exorcismo, heroínas en vestido, generalas travestidas, apuñalemos almas impuras porque puras sólo nosotras.  Ofrendemos sangre al centro del planeta, rompamos televisores, cortémonos un seno, hagámonos cicatrices en la cara.